Poética do podre

1

A cidade se enrosca
na garganta
dos homens, sangra
abóbora podre
sem nome, angústia
convulsa. Ladra
cadela no cio.
Galope
de vômitos frios
oh micróbios
cospe
engole
dá na mesma
é sempre a mesma
mole massa sebosa
escarro na tumba
tombo no ultraje
traje de quimera
e gosma, gosma
que corta, estraçalha
o ser. A linguagem
que o ser, ce cangalhas
procura.


2

Quero o podre
ao sol. Saudável

luz rebenta, como o trigo
com o olhar. Quero o podre

exposto, doendo, remoendo
os ventres, a fome. Quero a fome

a luz nos ventres, o parto
da dor. O olhar rebenta

o podre, vau, vulgo, vulva
brotos brotam, não? Por isso

por aquilo, de vão a vão
bojo, cós, fole e podre a podre

a esperança caminha.

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(cont.)

Soneto à margem do tédio

Eu sou o que morreu assassinado
numa noite de orgia, sobre um túmulo,
entre uma deusa fria e um triste súcubo,
por sete negras lanças transpassado.

O desejo de amar foi meu pecado:
eu amei com o sangue erguendo o músculo
sem detença, sem sombra de crepúsculo.
Por acerto, morri crucificado.

Não foi o ledo engano camoniado,
mas o cruel festim dos assassinos
numa história que nada tem de humano.

Os juízes com caras de suínos,
cantaram o Te Deum a todo pano,
pois se consomem nossos desatinos.

Sete sonetos em estado de graça, in Exílo, 1983.

Soneto do amoroso desiludido

Procurei de prostíbulo em prostíbulo
o teu amor, que a terra há de comer,
e o sexo, mas com muito mais prazer.
O que encontrei? O meu próprio patíbulo.

Visitei as alcovas mais sagradas,
em algumas gozei já no vestíbulo.
Visitei o mais imundo cubículo
e todas as mulheres depravadas.

A vida pode ser procura inócua,
o que se encontra é sempre a mesma nódoa.
A glória às lendas do sublime amor!

Que eu sempre encontro, sem tirar nem pôr,
na encruzilhada do desígnio porco,
o teu pasmado olhar de peixe morto.

Sete sonetos em estado de graça, in Exílio, 1983.