A BORBOLETA AMARELA
Encontrei uma
borboleta morta na porta de casa.
Era uma
borboleta amarela como ouro.
Era bela como
o ouro.
Lembrava o
sol.
E doía, essa
morte sem significado.
Por que essa
borboleta estava ali?
Por que a
beleza, diante da morte?
Eu me
perguntava e as questões se multiplicavam:
Por que
estamos aqui?
A beleza é
mais forte diante da morte?
A borboleta
jazia no chão.
Depois foi
levada pelo vento
como uma folha
dourada
que ganhasse
asas
e voasse.
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