CÓDICE

CÓDICE

A biblioteca arfa, tantos pulmões.

Quantos pássaros, planetas, estrelas e caos

respiram ali. Quanto sangue escorreu

para jamais. O universo arfa.

Sou o mártir dessa pedra? Que febre

me sustém? Que forja?

Ouça os búfalos do espanto.

Ouça a lagarta devorando a rosa.

Os cavalos sacodem a ponte sobre o abismo.

Os livros arfam, sangram, morrem e ressuscitam.

As palavras são coisas e vivem, quase eternas.

Não existe remissão, não querem remissão.

A poesia é insuficiente, a poesia prepara o fim do mundo.