Aniversário

Aniversário

Cinqüenta anos de idade.
Meu presente mais-que-perfeito.
O presente que estou me dando.

Meio século de vida.
Por que comemorar meu aniversário?

Estou um século mais velho.
O que é que eu tenho para comemorar?

Cinqüenta anos ou apenas um ano?
Faz menos de um ano que eu nasci. Faz mesmo?
Crescem as dores nas juntas, as rugas, os cabelos
brancos,
os dentes apodrecem, o corpo e o espírito apodrece.
A idade pesa nos ombros,
a idade tem o peso de um túmulo.

Que quero eu da vida?
Nada.
Dizem que nasci ontem.
Mas nasci velho.

De repente me descobri velho.
Quando eu era mais jovem, um homem de cinqüenta
anos era um velho.
Quando cheguei aos quarenta, e a vida começa aos
quarenta,
me senti jovem: a vida começava aos quarenta.
Envelheci de repente.
Envelheci, sem mais nem menos.

É jovem o espírito?
Tenho muita saúde, disposição?
Mentira.
Vivemos de engambelações.
É verdade: por mais que queiramos destilar
otimismo,
a vida não tem o mesmo sabor.

Nasci ontem?
Renasci, depois de um acidentezinho besta.
Voltei velho.
Voltei estranho.
Sou um estranho no mundo.
ou o mundo é que é estranho para mim?
Tanto faz. Vegeto, pouco mais que isso.
Me importa o prazer: boa mesa, boa cama.
Sem grandes sonhos. Sem sonhos. Existo.

Não tenho planos.
Quero existir enquanto existo.
Não temo o futuro,
não planejo o futuro.
O futuro não existe.
Quero o aqui e o agora.
Sem muita determinação.
Ficam abolidas todas as frustrações.
Ser e não-ser se dão as mãos.

Quais os problemas a resolver?
Nenhuns.
La nave va.

Não tenho problemas.
Não vou a lugar nenhum.

Não conheço a verdade.
Não estou interessado em verdade nenhuma.

Quem é o dono da verdade?
Matem-no.
Ou não o matem. Dá na mesma.

Olho no espelho e não me encontro.
Quebro o espelho, pelo prazer de não me encontrar
em caco de vidro nenhum.

Talvez as estrelas se reflitam nos cacos de vidro.
Os homens, quando morrem, morrem.

Tanta gente morta.
Tantas cruzes à beira do caminho.
Cruzes anônimas. Tantos amigos, conhecidos,
parentes: esquecidos.

Vira a página e esquece.
A vida é isto: esquecimento.
Nenhum dia a mais senão o olvido.
Põe uma pedra sobre tudo que passou.
Se passou, já não é.

Escreve na areia as ofensas, as dores, os prazeres
da vida.
Tudo passa.
Scripta manent: não escreva nada.

Por que escrevo?
Tantos despropósitos na vida.

Quero viver este momento inútil.
Quero viver todos os momentos inúteis que me
forem dados.
Morrer, quando me for dado morrer.
E desta vez que seja para sempre.

Escrevo por desfaçatez.
Talvez eu deva isso a alguém.

Mas não quero pagar dívida nenhuma.
Escrevo por escrever.

Respiro por respirar.
Me acontece de respirar.

Não sou melhor nem pior por isso.
O mundo não é melhor nem pior por isso.
Não sou mais feliz ou infeliz.

Ou talvez seja.
Talvez eu procure alguma coisa,
talvez eu tenha encontrado.

O vento me dá na cara, neste momento,
e eu sinto prazer.
Os valores estão mudados.
Sinto prazer.
Sinto prazeres mínimos e enormes
e me sinto bem.

Talvez seja necessário dizer isso.
Para mim mesmo.
O resto do mundo? Que se dane.

Não posso salvar a humanidade
Não sei se a humanidade quer ser salva.
Não sei o que é salvar a humanidade.
Existo. Mais nada.

A fome, as desigualdades sociais, as guerras?
Não posso resolver.
Não posso mais sofrer.

Todas as dores humanas,
toda a grandeza e miséria humana
já não me pertencem.

Peço desculpas.
Ou não peço: saio de fininho.
Como quem já morreu.
Talvez eu já tenha morrido.

(Apenas o prazer me diz que eu estou vivo.
O prazer me diz que eu existo.
Não tenho mais desejos.
Culpado? Foda-se.)

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