nenhuressense

Se quiseres uma flor,

planta uma pedra.

D'APRÈS OVÍDIO

 
Nem a morte anulará a minha obra.

Morrerá o meu corpo, morrerão os meus dias,

A melhor parte de mim, a minha poesia,

essa ficará, perene, inscrita no eterno.

A criação do homem é a sua essência

e essa ficará, além do tempo e da memória.

Como disse Camões, das leis da morte

com as leis da arte vou me libertando.

D’APRÈS GIUSEPPE UNGARETTI

INQUIETUDE

A uva apodrece, a terra quebra-se.

O monte cobre-se de urubus.

Cai a sombra do inverno

sobre as coisas.

Entre os meus dedos frios

a treva pesa.

As andorinhas morrem

com o meu desespero.

D'APRÈS CECÍLIA MEIRELES

RETRATO

Eu sempre tive esta mesma cara,

meio séria, meio esquiva, meio ignara,

com os olhos vesgos

e a língua ferina.

Eu sempre tive estas unhas de arpão,

 feias e mortas de medo;

eu sempre tive este coração

de gelo.

Eu nunca mudei a minha dor:

sempre fui o mesmo vulto esconso

fiando na roca e no fuso

de um espelho obtuso.

D'APRÈS MARIANNE MOORE

 PALAVRAS

Meu pai costumava dizer:

“Visita dá duas alegrias: quando chega e quando vai embora.”

Não que não gostasse de visitas: era o modelo do anfitrião,

Sempre um cavalheiro, orgulhoso de servir ao outro.

Não citava autores importantes, filósofos ou poetas

­­- embora conhecesse um ou outro poeta.

Para ele a poesia e a sabedoria – a mesma coisa, afinal –

Vinham da terra, da vida, dos homens convivendo com outros homens.

Supérfluo o conhecimento que vem dos livros,

Palavras que ficam, sem sangue, sem a presença do homem.

Meu pai nunca escreveria um poema: palavras vazias

Numa folha de papel, no bronze, no vago espelho do tempo.

O poema era o seu grito apartando as vacas, os bezerros

No final do dia, cansado e orgulhoso de existir.

E as visitas? Estamos na terra de visita

À espera da alegria da partida. Tudo é alegria, diria.

O POEMA ESTÁ PRONTO

                                    O poema está pronto

quando o poeta desaparece.

COMO UM RIO SEM PLUMAS

Você se lembra do cadafalso?

Como era duro subir as escadas?

Como não nos reconhecemos

no espelho da multidão?

Não nos reconhecemos em nenhum espelho.

A corda nem deixa marcas no pescoço.

Nem percebemos quando a guilhotina

nos cortou a cabeça.

Apenas somos outros.

Um outro ri no espelho,

Caçoa com todos os dentes.

A bola da infância vai e vem

no espelho, sobre o fogão

entre as labaredas e a fumaça.

Mastigavas papoulas

e pipocas saltitantes como anjos felizes.

A infância,

se não for a salvação,

é o único consolo.

O gato e o cachorro brincam

debaixo da mesa, eu rio como um rio sem plumas.

Ubi sum

Estou onde devo estar.

O fogo desta casa?

O ar desta cidade?

O corpo que me veste?

Os limites que me vestem?

O tempo contido no vento?

Talvez a vida não seja,

mas sei onde devo estar.

Não aconteceu

o que deveria acontecer?

Não estou num lugar.

Não sou apenas uma ideia.

Estou no vento.

Passo com o vento,

mas permaneço

na luz que o vento acende.