A ESTÁTUA DE GESSO

 

 

Vou falar mais uma vez da estátua de gesso

que eu quebrei quando era criança.

Disse à minha mãe que o culpado foi o vento,

eu não era um artista,

nem sabia o que era isso.

Esse é o destino dos poemas: foi o vento.

Os poetas nem sabem mais o que é isso.

Gozado como continuam fazendo poesia

com um ar de intelectuais

que dominam a sua arte

de intelectuais.

Como se a arte fosse um objeto intelectual.

Pior, como se isso fosse uma condição sine qua non

para um poema ser um poema.

Havia um espelho por detrás da estátua de gesso.

O espelho refletia a estátua de gesso

e refletia a minha cara de espanto e medo infantil.

Eu não sabia,

mas começava a conhecer o espanto e o medo –

essas condições para um poema ser um poema.

Há outras, mas o mundo caminha para o fim tão depressa

que não há tempo para enumerá-las

nem adianta.